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A veces, sólo a veces, en días como hoy- el Sol se había escondido ya y las nubes amenazaban con pequeñas gotas en estallar dentro de no mucho, ¡maldita sea!, el paraguas descansaba sobre la cama en su habitación- se planteaba su existencia. Quién era. Quién había sido. Quién había llegado a ser. Todas esas preguntas que normalmente sólo se hacen los personajes protagonistas de una novela decente. Llevaba mucho tiempo sin ponerse metafísico-trascendental.

“Ese es el tema, tú eres una postmoderna y yo un idealista.” No hacía mucho ella también había sido una idealista. Ahora cualquier intento de creer en algo le hacía sentir ridícula.

¿Cómo era posible haber cambiado tanto y no haberse dado ni cuenta?

Se sentía distinta, pero mucho. Desvirtuada. Gift. Igual que cuándo te obsesionas con la idea de estar gordo, de haber cogido cinco kilos de golpe tras haber asistido a una gran comilona a sabiendas de que es físicamente imposible y te sientes empachado. Estaba empachada de sí misma. De aquella espiral inacabada, interminable. Era tan mareante, incluso nauseabundo, pensar en sí misma. Quizás esa era la razón de no haberlo hecho durante una larga temporada.

Pero…no sé…tampoco es que ella se diera asco antes (ahora ya no estaba tan segura). El relativismo se le había colado entre las venas. Una adicción. Su caballo personal. Toda una droga, de hecho. Narcotizante, placentera, fácil. Le había dado salida a todos sus problemas. En determinados momentos le había parecido incluso la solución. Pur(t)o autoengaño. Si cada uno es libre de pensar lo que quiera tú ya no necesitas pensar por ti mismo porque lo que tus neuronas pudieran llegar a articular no importará más que lo que piense el de aquí al lado. ¿Para qué seguir intentándolo si sus ideas tras 10 años de erudición cultivada valdrán lo mismo que las del analfabeto de la esquina?

Sufragio universal censitario.

Su memoria le arrancó una sonrisa. Le había parecido una locura aquella mañana. Por un instante no le parecía tan descabellado. Ya no hay límites. No hay diferencia. La originalidad descanse en paz. Ser mejor o peor no importa porque para el mejor, seré peor y para el peor, mejor y de nuevo nadie podrá asegurarse de ello porque las referencias no serán fijas anymore. Igual hace falta marcar esa distinción…Se sintió nazi. Mucho. Elitista. Pero tampoco era fácil no caer en el elitismo. Si no le gustaba el blanco ni el negro, ¿qué más le quedaba? Siguiente posibilidad: dejarse llevar. Eso había hecho, ¿era eso lo que le había traído hasta este punto?

Por otro lado las razones ya no importan. Le preocupaban el qué y el por qué, de acuerdo; pero le enloquecía mucho más el cómo arreglarlo. Sentía que se diluía como una pastilla efervescente en un vaso de agua. Se deshacía en microscópicas partículas que iban a integrar el líquido homogéneo de la masa social.

Pamplinas.

Ni siquiera sabía lo que significaba toda aquella palabrería.

…din, din din, din, din, din, din, din, din…

El semáforo cambió a verde. Adelantó su pie y con ella las 30 personas más que se agolpaban frente al paso de cebra. Qué cantidad de pensamientos podía soportar el hormigó. Un pequeño bache en el asfalto le hizo saltar y la punzada de dolor le mandó directa a las estrellas. Un dolor de muelas.
A lo mejor todo había sido eso, un mal dolor de muelas.
Llegaría a casa, un Nolotil, y listo.