Marcas

Marcas. Todo lo que tiene por el cuerpo son marcas. Les fue poniendo sus nombres porque son suyas. Es su rastro, por donde han pasado. Cada marca cuenta una historia, cada corte. Muchas de ellas ni siquiera malas. Pero resultaba gracioso. Le parecía irónico. Nunca se había caído, particularmente porque tampoco se había atrevido a subir lo suficientemente alto como para dañarse en la caída, pero las marcas habían venido a ella de todas maneras. Aquel morado en el cuello, la quemadura en el brazo, el roce en su rodilla…historias que sólo ella reconocía, recordaba, al verlas. Era divertido sentirse como un libro abierto escrito en una lengua secreta que conecta lo físico con lo emocional. Lo de aquí con lo de allá. Valoraba aquellos defectos en su piel aunque los otros no supieran apreciarlo. Aquella chica había dicho “qué quemadura más chunga, esas cicatrices tardan en borrarse.” ¿Borrarse? Ella no quería que desapareciesen nunca. Era lo único que le quedaba para probarse a si misma que todo lo vivido había sido real.